"Dieu du ciel ! Mais que dirait-il s'ils l'interrogeaient ? Qui allait croire qu'il n'y était pour rien ? D'autant qu'il avait tout vu ! Ou presque ! Il était au courant de tout depuis le début..."

Il n'avait pas assisté à la première rencontre de la jeune comtesse avec le beau Miroslav Slava. Il n'avait pas pu dire à la pauvre innocente tout le mal qu'il pensait du vil séducteur. De toute façon, elle ne l'aurait pas écouté.

Il est vrai qu'elle avait bien des raisons de tomber dans les bras du jeune homme. Le comte avait quoi ? Trente, quarante ans de plus qu'elle. On l'avait vendu au vieux qui voulait un tendron pour réchauffer son lit.

Et son époux n'aurait pas dû l'abandonner si souvent, pour courir les chemins de l'empire, de Bohême en Moravie en passant par la Slovaquie, poussant parfois jusqu'en Russie. C'est vrai, elle avait des excuses.

Il l'aimait tant, depuis si longtemps.

Elle sortait, apprêtée comme une reine, le pied agile, dépassant à peine de ses volants de satin. Sa vue faisait battre son coeur de pierre. Sa démarche était si légère, un souffle, une plume. Comme il l'admirait, lui si lourd, figé et muet sur son passge.

Elle ne le voyait pas. Ou si peu. Une fois, seulement...

(...)