"(...) et se dirigeait vers la sacristie quand, soulevé par le vent de ses allées et venues, ce qu'il crut tout d'abord être un mouton de poussière vint se poser à ses pieds.

C'était une plume vaguement dorée. Pas un duvet, pas une rémige de pigeon mais une petite plume discrète et légère, serrée entre les pennes et les plumules sur les ailes des grands oiseaux...

Le commissaire la ramassa et leva les yeux. Dans la lumière sacrale filtrant des vitraux, les anges brillaient de mille feux. Ils étaient innombrables, montant à l'assaut des colonnes, assaillant les balustres, investissant la coupole, suspendus semblait-il pour l'éternité dans l'infini de leurs ciels d'azur. Tous le regardaient, ironiques et sibyllins.

Le commissaire comprit qu'il venait de découvrir les auteurs de l'exécution.

"Dites-le bien à vos lecteurs : à Prague, les anges assassinent les mécréants à coups d'ailes."