"Il battait la campagne à la recherche d'un jeteur de sort promettant richesse et gloire. De Bohême en Moldavie, la réputation du magicien slave avait gagné tous les états. L'apprenti sorcier fit le voyage jusqu'à la forêt de Bitov où mon tortionnaire lui vendit chèrement mon cercueil calcaire. Comme le sorcier lui en avait donné l'assurance s'il maniait le ciseau avec une prudente dextérité, l'élève, dans l'atelier du maître, réussit la taille d'une statue d'esclave maure criante de vérité...

Depuis des siècles, je hurle à la mort, les soirs de pleine lune. Mon coeur bat. Vous l'entendrez si vous approchez jusqu'à me toucher. J'attends celui qui échangera sa vie contre la mienne. Il viendra si je suis patient.

Le moment venu, une barque descendra la Vlatva. Le batelier sera si âgé et si las qu'il murmurera désespérance. En amont du pont, je le verrai se laisser tomber à l'eau et s'abandonner au courant. Alors je briserai mes chaînes et je m'élancerai. Sous les yeux de saint Jean Népomucène qui ne me retiendra pas, je sauterai dans la barque abandonnée par le vieux bohémien.

Je glisserai au fil de la Moldau jusqu'au soleil de mon enfance."