PRAGUE - LE PONT CHARLES

"Vous qui passez sur le pont Charles, écoutez la plainte de la pierre noire, les soirs de pleine lune, quand la brume monte du fleuve."

Je suis maure, enchaîné aux pieds des saints Ivan, Jean de Matha et félix de Valois. Un élève du grand maître Brokoff m'a dévêtu et figé pour mille et mille années, bouche ouverte, yeux exorbités, en souffrance, bras liés. Un turc me surveille. Je gémis, parfois je crie...

Je regrette les plaines de mon enfance qui brûlaient au soleil de midi. Les jours étaient chauds, les nuits étoilées. L'amour de ma mère me comblait. Mon père nourrissait de grandes espérances. Il commandait le camp, m'initiait au pouvoir et disait qu'à l'âge convenu, je serai le chef de la tribu.

Quand la horde ottomane a déferlé sur le campement, les femmes ont fui avec les enfants. Les vieillards ont offert leur poitrine aux coups des janissaires. Les jeunes hommes enchaînés ont assisté au supplice de leur père, au viol de leur mère.

Ce jour-là, le ciel s'obscurcit des cendres des tentes incendiées. J'avais douze ans.

Mes frères et moi prirent le chemin de l'exil, fers aux pieds. A chaque pas, nous souhaitions la délivrance."